O país onde políticos 'lavam roupa suja' na lavanderia mesmo

Contra a arrogância - compartilhamento da aula de literatura...

"Toda a gente que eu conheço e que fala comigo

Nunca teve ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,

Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguma voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;

Que confessasse não uma violência, mas uma covardia!

Não, são todos o ideal, se o ouço e me falam.

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

Ó príncipes, meus irmãos.

Arre, estou farto de semideuses!

Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta Terra?"

Álvares de Campos (Fernando Pessoa) 

Clipe sobre realização social com fracasso interior

A goiabeira

Era uma goiabeira antiga, exuberante e altiva. Ficava no quintal da casa dos avós de alguns de nós – embora que para toda criança velhinhos simpáticos são sempre “vó e vô”. Achava-se entre os arbustos floridos e dois muros que se encontravam juntos em ângulo reto. Seu tronco se curvava logo na base, como uma saudação solene, e então se erguia reto até desdobrar em espessos galhos, com folhas verdes e cheirosas, fartos de fruto quase todo o ano, com exceção do curto inverno, entre junho e setembro. Esbanjava simpatia, acolhendo os mais velhos em sua penumbra, servindo de descanso pra os galos, suporte de gaiolas e firmamento para ninhos de canários, sabiás ou galos-de-campina. Entretanto, ninguém usufruía mais de toda a cordialidade e praticidade da árvore do que nós.

Netos, filhos de conhecidos e sobrinhos – de todos os graus. As almas infantis eram as que extraiam o melhor que a acolhedora e velha goiabeira poderia oferecer. Ao seu derredor nos reuníamos e brincávamos de todas essas lorotas juvenis. As garotas lhe faziam de moradia e os rapazes apanhavam as pipas que seus elevados galhos extraviavam em pleno voo.

Girávamos, dando piruetas das mais audaciosas nos braços mais grossos da árvore, levando não raras vezes a pequenas quedas, logo esquecidas. Doravante, quando nos tornamos mais férteis e errantes no campo da imaginação, o encosto de seu tronco e ramos se transfigurou em um berço de singelas histórias e lendas.

Não durou muito para que a paixão pelas narrativas tomasse conta de nós e nos fizesse arquitetos das palavras. Íamos de contos de fadas bobos, de foco estritamente descritivo – ao modo dos irmãos Grimm – a contos mais bem elaborados e trabalhados, que ganhavam especial atenção, pois de início esses eram raros. Nas noites cavernosas de luar ardente e cativador, nos distraiamos com contos de terror, de detalhes grotescamente ampliados e impactantes. Enquanto se narrava a estória, os galhos rangiam abraçados pela brisa noturna  e a lua distribuía feches de luz pálida entre as folhagens volumosas.Em um compartilhamento de anseios e fobias, seguíamos a noite, tal qual Mary Shelley, a beira do lago genebrês, narrara a estória do Dr. Frankenstein para distrair seus amigos.

Sobre periódicas mordidas em goiabas verdes e suculentas, tal qual o menino lobato, entrávamos em deleite diante de narrativas cômicas, verdadeiras tragédias gregas, e dos poemas de último instante, tentando-se buscar o espírito shakespeariano; O máximo que conseguimos alcançar foram rimas primitivas e pavorosas de conteúdo confuso e por vezes constrangedor. Havia momentos em que o clima se tornava tenso, a goiabeira não fazia sombras e a narrativa saia como gemidos ininteligíveis e palavras desconexas e incoerentes.

Então seguíamos para nosso refúgio em uma sala, onde, como numa caixa preta fechada, a luz que se esgueirava pelas frestas do telhado de barro galgava na parede o reflexo invertido dos galhos mais altos. Daí a fartura era de bolo de fubá, milho, cenoura ou mandioca, canjica, biscoito e bolinhos de forma além de doces diversos onde se incluía, é claro, a goiabada. E, quando o ambiente se tornava propício para a exploração do inconsciente claricense, em bando ocorria o regresso ao conforto do fraternal do fabuloso vegetal.

Os anos passavam enquanto o tempo se refletia nas faces das crianças, que agora se enamoravam,seguiam carreiras e avançavam nos estudos, se familiarizando com a realidade. O tempo, carrasco nunca vacilante, também aprontou das suas com a velha goiabeira, que perdia o vigor, a frutividade, a coloração verde-viva e os ramos firmes. Padecia com o tronco desfalecido, folhagem rala e seca, creme-avermelhadas e já não dava mais frutos. Aos poucos não servia mais de abrigo para passarinhos, e os tatus habitavam sobre suas raízes quebradiças.

E de forma lenta e dolorosa a árvore morreu e seu tronco foi trabalhosamente desgastado por pequenos animais, até mais nada resta alem de terra sem vida. E, embora o tempo tenha surrupiado nosso recanto de suspiros e devaneios, nossas almas e nossas memórias insistem em preservar o espírito de vivacidade inspirador do ‘pé de goiaba’. A goiabeira tinha, em tempos de formosura, abraçado nossa imaginação com seus galhos malandros e sorrateiros.

Desenho de Geraldo Roberto da Silva

Saudades da infância...

Vó Lia e Vô David, amo vocês

In memória do 'pé de goiaba' e da infância querida

Quando bate aquela angústia...

"Quando me vi assim, desprovido de qualquer possibilidade de auxílio humano, incapaz de tentar algo para me salvar, pensei no auxílio do céu. As lembranças de minha infância, de minha mãe, que só conhecera quando era muito pequeno, voltaram-me à mente. Recorri à oração, embora tivesse pouco direito de ser ouvido por Deus, ao qual me dirigia tão tarde, e implorei com fervor. O recurso à providência acalmou-me um pouco, e consegui concentrar todas as forças da inteligência em minha situação. Tinha víveres para três dias, e meu cantil estava cheio. No entanto, não podia ficar sozinho por mais tempo do que isso."

                   

 "Viagem ao Centro da Terra" de Júlio Verne

Às vezes, aos sermos privados das possibilidades lógicas de escape, encontramo-nos em tal desespero que enfim lembramos da chamada ajuda divina. Esse ser superior do qual, ainda jovens, ouvimos tanto falar como criador e ajudador do homem. Então os anos passam e chegamos a nos virar por conta própria, por vezes esquecendo, e por outras negando tal amigo de infância. Entretanto, Doravante esbarramos em situações em que apenas Ele pode vir com amparo. Sendo esse um bom amigo, nos estende a mão, mas então, quando as coisas entram nos eixos, esquecemos Dele novamente...

Michelangelo, nos seus momentos finais de vida, escreveu suas últimas palavras:

"Meus pensamentos, outrora ligeiros em torno de coisas prejudiciais para entender, que são agora? Em vão suspiro pela ajuda da pintura e da escultura, meu único refúgio é aquele amor divino, que da cruz estendeu seus braços para me salvar."

Alguém pode disser que se trata de um surto de desespero em um velho com o pé na cova, enquanto outros enxergariam isso como um estalo de compreensão. Mas o que vale a pena ressaltar é que, em muitos casos, as coisas mais 'espúrias e singularmente extraordinárias são as mais simples e verdadeiras' (Flávio Alencar)

 

Mais um prêmio para J.K.Rowling

A autora britânica J.K. Rowling, criadora da série de livros Harry Potter, recebeu no dia 19 de outubro o prêmio Hans Christian Andersen de Literatura, em Odense, na Dinamarca.

A autora foi a primeira a receber o prêmio, além de ganhar uma escultura de bronze de O Patinho Feio. O prêmio é dado a pessoas que, assim como Andersen, tornaram a literatura mais mágica e encantadora. Hans Andersen é um escritor dinamarquês nascido em 1805 que escreveu cerca de 160 contos de fadas e poemas até a sua morte em 1875.

Rowling ainda disse que o autor de clássicos como “A Pequena Sereia” e “O Patinho Feio” havia ‘criado personagens eternos e indestrutíveis’ e que Anderson reconheceu que obras para crianças não devem ser ‘brandas ou sentimentais ou ainda desprovidas de desafios’. É um marco nas obras da autora a abordagem de sentimentos considerados 'fortes demais para criança'.

A série de 'Harry Potter' é repleta de referências em relação à morte, mas também ao poder protetor e restaurador do amor, esse único que pode vencer até a maldição da morte. A autora confessou ter estado em um momento de depressão quando começou o livro. Era uma mãe solteira que passava por dificuldades financeiras. Em entrevista à apresentadora Oprah Winfrey, em sua casa em Edimburgo, Escócia, J.K.Rowling diz que no dia 11 de setembro de 2001, recebeu uma mensagem de seu editor onde, em resposta a uma discussão, ele critica os que 'dizem que não devemos ensinar as crianças sobre o mal'.

Além dos sete livros de  “Harry Potter”, a autora também escreveu mais dois livros relacionados à série e o magnífico “Os Contos de Beedle, o Bardo”, repleto de referências à série, mas com temáticas próprias, como a fraternidade ou  a caça as bruxas.

 

"Nossa única defesa contra a morte é o amor"

José Saramago